Авторский сайт Александра Коротко

Если предначертано стать поэтом, это непременно сбудется, и поэзия как высшее предназначение озарит избранника светом Творца, и поэт обретёт иную судьбу, отличную от судеб своих современников.

Почему Создатель наделяет каждого человека теми или иными способностями, нам не дано ни постичь, ни предугадать. Сокрытое хранится у Всевышнего, а явное Он дал нам, живущим на земле. Быть поэтом – это не наша заслуга и не наш выбор. Решение принимается не в нижнем мире, а в горних высях. Этот дар даётся поэту как испытание, и не каждому под силу с ним справиться.

Сегодня я говорю о человеке, который через всю свою большую и сложную жизнь пронёс и продолжает достойно нести звание Поэта. Мехмет Исмаил в нескончаемом списке мастеров слова стоит особняком, обладая редким даром – душой поэта. И это высшее его отличие от собратьев по перу.
Его душа, как облако, парит над плотью и диктует ему, строчку за строчкой, главные темы жизни: мать, отец, детство, родина. Его поэзия – не банальный пересказ, равный воспоминаниям. Боль о потерянной родине, об отце, погибшем на войне, об ушедшей матери рефреном проходит через всё его творчество. Ведь кому-то из живущих надо передать свою боль поэтическим языком. Читая его произведения, понимаешь, что это его миссия, его избранность и исключительность.

К сожалению или к счастью, большой поэт старше своих современников и не всегда его творчество находит отклик и понимание в той мере, какой он этого заслуживает. Мехмет Исмаил принадлежит к тем немногим, кто давно признан на родной земле и за её пределами. Он родом из Азербайджана, много лет живёт и работает в Турции, хорошо известен и почитаем в Европе.

Представляю своим читателям моё прочтение поэзии Мехмета Исмаила. Это не прямой перевод, а желание донести его удивительную философию, пронзительное восприятие мира, неповторимую образную систему, свойственную восточной поэзии.

БЫТЬ

Приносит ветер
дыханье матери моей,
я раскрываю окна, двери –
входи, родней и ближе
нет никого.
Острее боль, и пульс
по сердцу обездоленному
бьёт, куёт надежду
возвращения домой.
Уж недалёк тот час,
когда я облаком явлюсь,
когда прольюсь на родину
дождями слёз,
не выплаканных на чужбине.