В прощальной тишине,
где прячем мы утраты
с печальной радостной тоской,
где ночь и жизнь так падки на расплаты,
где звёзды под окном текут рекой,
я забываю жить, хотя рукой подать
до белоснежных писем,
почтовых голубей, летящих к нам
из поднебесной выси,
из рукопашной тьмы времён,
где строчек хоровое пенье
тревожит предрассветный лист,
где катятся слова
с горы высокой вдохновенья
неистово в мою судьбу,
в мой сон на бис.