Из разрушенного сада
в колеснице островов
мчится тайна листопада
изморозью ранних слов.
Неужели так бывает?
Миг – и ты в чужой стране,
гул событий нарастает
поступью дождей во сне.
Небо вечных величин
неизвестно как, откуда
явью множества причин
возвращает жизни чудо.
И ложится тенью бледной
на камин заката поле,
зеркала в оправе медной
держат тучи дней в неволе.
Значит, будут горы света
на перине тёплой снега,
значит, будет солнце лета
забегать в дома с разбега.
И вернутся неизбежно
тихой родины рассветы,
станут дни считать прилежно
поздней осени приметы.