Так и хочется сказать
памяти:
не так всё это было
в детстве,
не так, а гораздо
романтичнее
и возвышеннее.
Мне казалось, что мой
город детства Коростень
и я носили
одно собственное имя
на двоих,
и оно было
восклицательным!
Мой город — это бабушка,
узенький проулок,
где стоял наш маленький
дом,
загадочная река Уж,
наполненная смыслами
и видениями из сказок,
и безымянная площадь,
где под опилками
хранились горы льда,
жаркого, как наши
желания и мечты
о мороженом.
Суббота в нашем городе
стояла особняком,
величественно и надменно.
Она, как Вавилон,
Манила к себе
в базарный день толпы
горожан,
и это было не изгнанием
целого народа
с насиженных мест,
а добровольным
пленением неподкупного
любопытства.
У детства всегда есть
огромная усталость
от прожитого дня
и сны наполняют маленькую душу
мозаикой впечатлений,
цветными картинками,
полными вымысла,
которые наутро
невозможно пересказать.
Как начать всё сначала?
Никак.
Время сажает тебя на цепь,
надевает ошейник
и насильно выталкивает
из детства.