Возвращения путь, безмятежный постскриптум недописанных мыслей и чувств, пролагает тропинку к горизонту зимы, где в подстрочнике грузных предчувствий, как в доспехах сомнений своих, я по лестнице вниз пробираюсь в подземелье усталости сытой. Снежным комом, ледяною горой прорастает понедельником грустным, после всех воскресений мечты, моих страхов беспочвенных блажь. Серебром поколений в Серебряный век я въезжаю на белом коне вечным всадником собственных бдений. А за окнами ночь, безголосая правда событий уставших, отдохни и к земле прислонись, у неё есть всегда продолжение жизни, и когда ты примеришь этот чувственный мир и поймёшь, что давно он не твой, не гневи своей страстью последней материнское лоно любви.
