Мой город – раненая птица,
распятых перекрестков ряд,
неузнаваемые лица,
души опустошённый сад.
Руины строит хмурый зодчий.
Неужто это знак судьбы?
И дни уже короче ночи,
и все устали от борьбы.
И беспризорные надежды
никто не ищет – трудный год.
И взгляд таинственный и нежный
в оковах будничных забот.
Осенних красок переливы
залиты сургучом дождя.
Так где теперь искать счастливых?
Лишь в окружении вождя.