Горячий воздух, как песок пустыни, тяжёлый, бессловесный,
что вырастает на пути, когда ты погружаешься в пространство
улиц, в ночное варево огней, в людской поток тоски, который
движется навстречу времени, его застывшим формам, что обрели
на этом пятачке земли вторую родину несбывшейся любви к
востоку. Из эмигрантских далей рая переселились небоскрёбы,
осиротевшие подростки, им тоже счастья не нашлось под небом,
оглушённым интифадой. Через дорогу захудалое кафе, и с маком
пирожки, и булки фейгелах, и эта жизнь, как продолженье сна,
и бабушка, такая тихая, земная, из той далёкой Украины, где
живы были все. Пора мне в филармонию на вечер памяти об
убиенных, где будет реквием звучать.
*** Время, как оно есть.Слова мурашки,словно рябь на воде,топорщатся, копошатсяв голове этого Монстра.Пленные звуки мыслей…
Поэма Александра Коротко «Стус» продолжает свой путь к международному читателю — теперь в аудиоформате. Англоязычная…
Как мы обсуждали во время моего последнего визита, прилагаю некоторые размышления о господине Коротко и…
*** Лезвие солнца, город луны. Кажется ночью прольётся слеза куколкой нежной бесправного счастья с привкусом…
Жизнь и трагическая смерть Василия Семёновича Стуса (1938–1985) служат суровым напоминанием о том, что репрессии…