Авторский сайт Александра Коротко

Горячий  воздух,  как   песок   пустыни,  тяжёлый,  бессловесный, 
что  вырастает на пути,  когда ты  погружаешься  в  пространство 
улиц,  в  ночное  варево  огней,  в людской поток тоски, который 
движется навстречу времени,  его застывшим формам,  что обрели 
на  этом  пятачке  земли  вторую  родину  несбывшейся  любви  к 
востоку.  Из  эмигрантских далей  рая  переселились небоскрёбы, 
осиротевшие подростки,  им тоже счастья не  нашлось под  небом, 
оглушённым интифадой. Через дорогу захудалое кафе, и с маком 
пирожки,  и булки  фейгелах, и  эта жизнь, как  продолженье сна, 
и  бабушка,  такая  тихая,  земная,  из той  далёкой  Украины, где 
живы  были  все.  Пора  мне  в  филармонию  на  вечер  памяти об

убиенных, где будет реквием звучать.