***
Время стало
комом в горле,
башней,
небоскрёбом,
что растёт
и прорастает
сквозь
непрожитую
жизнь,
сквозь безумие
тревоги
с монотонным
постоянством
тихо ропщущих
надежд,
где постскриптум
ожиданья
прячет слёзы
расставанья
в обескровленной
росе.
Небо, кто ты?
Беспристрастный
наблюдатель
или жертва
отраженья
будней смерти,
заштрихованных
войной.
Наши ночи —
подземелье
но выходим мы на свет
и в объятия рассвета
прячем боль своих
сердец.