Любовь горчит разлукой, миндалём, разрушенной эпохой, ноябрём, занозой, что торчит в ночи железной охрой тишины, изъеденною молью воспоминаний, пунктирной болью…
* * * Создатель, переведи меня через войну на берег детства, где так красиво и наивно Жизнь начиналась, где дни…
Алчный, неистовый, ненасытный, воинственный и безбожный Змей искуситель, разрушая всё на своём пути, несётся без оглядки на огненной колеснице Времени…
Рука начнёт писать.Не так.Уста начнут читать.Не так.Душа начнёт болеть.Уста начнут шептать.Рука начнёт писать.Вот так.
По материнской линии холст — немец, он не приемлет однополых браков. Печаль пришла к нему задолго до художника и обвенчалась…
Зачем рассматривать и ждать прилива растерзанного временем воображения? Здесь все микроскопично, да и на скупость давно защищены права. На бессердечном…
Неистово, в порыве исступлённом, парадной поступью знамён под взглядом, солнцем опалённым, шагала осень всех времён. Веласкес, Гойя, сумрак ветра…
Пальцы — клавиши, пальцы — рассудок, пальцы — боль, что звучит отовсюду, пальцы — гетто немого восторга, пальцы белого, чёрного…
Ещё не ангел, и уже не человек,ещё не осень, и уже не лето,ещё не вечность, и уже не век,ещё слова…
Брошена в небо монета, решкой на солнце легла, время безумных поэтов строки сжигает дотла.Туча, медвежья берлога, прозой припала к устам,…
Свободный, чувственный, давно забытый текст, отточенный пером скорописца на подлиннике времени, в бескрайнем одиночестве белого, как зима, чистого листа. Начало,…
Расправив плечи, возлежит судьбы подкова,идут дожди, неужто неба прохудился кров,не говори, замри, и не ищи израненного слова –его здесь нет,…
Безропотно прошелестело лето.До дыр зализаны мечты.Что остается от поэта?С напёрсток слов и чистые листы.
В прощальной тишине, где прячем мы утраты с печальной радостной тоской, где ночь и жизнь так падки на расплаты, где…
Времени отвага,с храбрым ветромпоединок,писчая бумагаметров,и минутблошиный рынок,золото небесныхкрыш,дрогнетрябь морскихдорог,снов воскресныхгрянет стих,как мессия,как пророк,значит, ты не одинок,спи, малыш.
Застывшая жизнь за школьной партой рассудка в пенале детства прячет чёрно-белые карандаши, рисующие по памяти утрат фотографии души. Их много,…