УНЫНИЕ
В долгую осень без зимы и весны по мелкой гальке дней ступаю уставшим промыслом
своим. Такая тяжесть за спиной, и пот с лица небес дождём холодным стекает на мою
больную душу. Я обернусь, нет, скорее, возвращусь в непрошеное лето, где по минутам
жизнь сочилась так радостно и беззаветно. Но стоило проснуться – и всё исчезло и обрело протяжной боли долгий след на монотонной колее осиротевших чувств, постигших тайну безразличья как продолжение бесцветной радуги, признавшей серый цвет поводырём надежд.