Город ограблен, пусто в квартире,
слышно, как капает на пол вода.
И растекается, шире и шире,
монголо-татарского ига беда.
Ночь – это памятник
странных предчувствий,
сон – кинозал и уставший экран,
где умирают люди искусства,
а натюрмортом служит простой
из-под водки стакан.
Ночь уезжает, вокзал – это песня,
стоит на перроне чужой чемодан.
Никто никогда и нигде не воскреснет,
лишь серый-пресерый,
чахоточно бледный,
ползущий по сердцу большой,
необъятный, но робкий туман.
*** Время, как оно есть.Слова мурашки,словно рябь на воде,топорщатся, копошатсяв голове этого Монстра.Пленные звуки мыслей…
Поэма Александра Коротко «Стус» продолжает свой путь к международному читателю — теперь в аудиоформате. Англоязычная…
Как мы обсуждали во время моего последнего визита, прилагаю некоторые размышления о господине Коротко и…
*** Лезвие солнца, город луны. Кажется ночью прольётся слеза куколкой нежной бесправного счастья с привкусом…
Жизнь и трагическая смерть Василия Семёновича Стуса (1938–1985) служат суровым напоминанием о том, что репрессии…