Авторский сайт Александра Коротко

Город ограблен, пусто в квартире,

слышно, как капает на пол вода.

И растекается, шире и шире,

монголо-татарского ига беда.

Ночь – это памятник

странных предчувствий,

сон – кинозал и уставший экран,

где умирают люди искусства,

а натюрмортом служит простой

из-под водки стакан.

Ночь уезжает, вокзал – это песня,

стоит на перроне чужой чемодан.

Никто никогда и нигде не воскреснет,

лишь серый-пресерый,

чахоточно бледный,

ползущий по сердцу большой,

необъятный, но робкий туман.