Когда творчеству в жизни становится тесно, ты выходишь за
рамки родного языка, и в лунном отражении несбывшихся
событий возникают предсказатели будущих лет, и несут на
ладонях сердца язык моих предков, и, задыхаясь от усталости
и счастья от прикосновения к душе поэта, зовут мои слова
в свой дом в Натании и в предрассветных закоулках еле
уловимого дыхания предстоящих поколений шепчут времени
непредсказуемые строчки, объятые пламенем, огненной силой,
всепрощающей и всеобъемлющей пустыней тишины, и наши
взгляды сквозь время и расстояние встречаются и угадывают
наши чувства, и лишают нас права помогать друг другу творить.
Так возникает иврит моих песенных снов.