Когда творчеству в жизни становится тесно, ты выходишь за
рамки родного языка, и в лунном отражении несбывшихся
событий возникают предсказатели будущих лет, и несут на
ладонях сердца язык моих предков, и, задыхаясь от усталости
и счастья от прикосновения к душе поэта, зовут мои слова
в свой дом в Натании и в предрассветных закоулках еле
уловимого дыхания предстоящих поколений шепчут времени
непредсказуемые строчки, объятые пламенем, огненной силой,
всепрощающей и всеобъемлющей пустыней тишины, и наши
взгляды сквозь время и расстояние встречаются и угадывают
наши чувства, и лишают нас права помогать друг другу творить.
Так возникает иврит моих песенных снов.
* * * На одну зиму меньше. На одну войну больше. Поминальная ждёт весна. И…
Островных дней потерянные адреса и океаны снов глубокие, как обморок распятой впопыхах сирени. Идёт Война…
Живите в домахзаглавных буквв портах и бухтахглаз любимых,ходитена спектаклитишины,ведь взмахресници есть премьерав театре жизни.
*** Хочется крикнуть в отчаянии во всё горло, что есть силы в сторону далёкого и…
* * * Как ты можешь петь эти слова на пике славы, разве ты не…
*** Туманов тревожнаяпечальскрывает от злобных,посторонних глазлиц нашихвосковыхмузей.Как жаль,что в этот часнам не хватает ни слов,ни…