ЛЕНЬ
Когда ты так бережно относишься к своей лени, она перестаёт существовать только в
твоём воображении и обретает душу, хрупкую и незащищенную, как время предвечерних
сумерек, неизвестно когда наступивших. Лень — это не прерывистое нервное дыхание твоих
устремлений и метаний, а ровное дыхание одиночества, безмятежное парение над гладью
тишины, далёкое от потрясений, это зазеркалье твоей будущей жизни, уже наступившей и осознанной твоим неземным предчувствием. В её глазах отражается вечность, непаханое
поле чернозёма ночного неба с проросшими до земли колосками звёзд. Ты идёшь по этому
полю всеми забытой и всеми узнанной тенью раздвоенного сознания, укравшего у тебя
алчное, но неподкупное прозябание, и ты благодарен ей за это, но как сказать об этом вслух,
кто услышит, если никого вокруг, кроме памяти, которую, как мелкую рыбёшку, выбросило
на берег подсознательного, она задыхается, прибой воспоминаний протягивает к ней руки,
пытается дотянуться, но поздно, ей так хорошо в своём беспамятстве, она просит оставить
её в покое, и покой, долгожданное безвременье, наступает, и беззвучные куранты выбивают
чечётку секунд, татуировку на теле времени, у которого не осталось ни кровинки желаний.